porque quando me pediu o rosto entre suas mãos, escorregava os olhos de onde me doía, por onde eu fraquejava, e sob uma dezena de vírgulas em seus gestos, que era quando punha para descansar sua vontade como ninasse a um filho novo e me conquistava um sorriso de desafio e torpor, e eu ia me perdendo em suas durações, o naufrágio daqueles pés descalços, do esmalte azul afogando as unhas; ancorou bem perto, e tive de pausar a respiração porque sabia que era cedo demais para conhecer seu hálito marítmo, "eu poderia escolher uma trama bem cadenciada de guitarra e baixo e uma voz negra chorosa, um blues enfim, que nos deixasse mais íntimos" - querendo trazê-la um pouco para mim também, mas virou-se de costas, e "a estação de blues terminou tem um mês, quando a primavera chegou. me pense outra pessoa se precisar coragem, alguém com quem suas palavras não venham tão dosadas" - num tom que se afinava no mesmo teor das frases, que gostei por me irritar feito jogada injusta e me permitir sacar ofensas em revide, recomeçaria numa voz mais fria agora, numa distância empedrada, trataria dos pormenores da separação, aluguel contas móveis livros quadros televisão, até que sua distração fosse a bastante

Escrito por Belina&Médici às 00h57
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"Ser poeta es ansiar, pero sobre todo obtener en la exacta medida en que se ansia"

en La vuelta al día en ochenta mundos.

Escrito por Belina&Médici às 23h14
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